Gail Norman Casas

Me criticas.

Y apenas terminas la frase
se encienden las antorchas.

Empieza en mi cabeza
una cacería de brujas
con tu nombre.

Porque mientras señalas mi defecto,
yo recuerdo todos los tuyos.

Los que puedo ver.
Los que intentas esconder.
Los que el tiempo, poco piadoso contigo,
ha escrito sobre tu cuerpo como enemigo.

Te miro
y sé exactamente dónde herirte,
dónde el tiempo dejó su huella,
dónde la edad fue menos generosa
y el espejo más indulgente.

Sé qué luces todavía te favorecen
y qué deficiencias, por piedad,
en la sombra permanecen.

Podría.

Pero después vienen los otros.

Los que no aparecen en el espejo.

Tu inseguridad disfrazada de exigencia.
Tu arrogancia prestada.
Esa necesidad de hacer pequeña a la mujer deseada.

Y entonces entiendo.

No me criticas porque no te guste.

Me criticas precisamente
porque me anhelas.

Porque algo en mí te intimida
y necesitas encontrarle una falla,
ponerle nombre,
hacerla suficientemente grande
para que la distancia entre nosotros
no te recuerde todo lo que te falta.

Qué poco hombre hay que ser
para alimentar el ego
mordiendo a la mujer
que mueres por tocar.

Y qué suerte la tuya
que mientras dices en voz alta
todo lo que crees que está mal en mí,

yo tenga la elegancia
de callar todo lo que veo en ti
y apagar las antorchas
de esa cacería que encendí.

Con tu muerte llegó la mía.
Ver tus párpados yertos, tu pecho sin oleaje,
empalecidos los labios que de niña me besaron,
detenidas las manos que fueron siempre mi anclaje.
Con tu muerte llegó la mía.

Se detuvo el tiempo con tu último respiro.
Dejé de ser, de hacer, de sentir,
y entre tu ausencia y la mía,
aquel día también me vi morir.

Hasta que llegaste con el alba:
fantasma, memoria y reclamo.
¿Cómo me atrevía a desperdiciar
la vida que con la tuya habías creado?

¿Cómo podía llamarme muerta
si aún llevaba tu sangre entre mis venas,
tu voz prendida a mis recuerdos,
tu amor latiendo dentro de mis penas?

Entonces te prometí vivir.
Pero vivir de verdad, carajo.
Con entrega. Plenamente. Atrevida.
Con el hambre feroz de quien conoce la muerte
y, aun habiéndola mirado de frente,
elige la vida.

Recorrer entero el camino,
con sus abismos, sus heridas, sus desvíos;
beberme cada instante hasta la última gota,
hacer de cada amanecer un desafío.

Despedí a la noche
y abracé nuevamente al día.
Recogí de entre tus cenizas lo que quedaba de mí,
renací con tu ausencia entretejida en la mía
y me aferré, con ambas manos, a la vida.

Porque vivir será mi forma de honrarte.
Reír, viajar, amar, arder, caer y levantarme;
llevarte conmigo a cada lugar al que tú ya no puedas ir
y vivir también por todo lo que te faltó vivir.

Porque por ti, madre,
tu hija vivirá como mereces:
sin pedirle permiso al miedo,
sin disculparse por estar viva,
con toda la furia, la belleza y la alegría
de saber que cada latido mío
todavía lleva algo de ti.

Y ahora lo entiendo, madre mía:
la primera vez me diste la vida.
La segunda,
tu muerte me enseñó a elegirla.

Por eso Madre, voy a vivir como mereces,
Y con eso Madre mía, ¡me diste a luz dos veces!

Porque hay alientos que renuevan el aire
de los viejos pulmones, caricias que,
como descargas eléctricas,
hacen latir hasta el más pausado
de los corazones.

Roben silencios, roben besos,
y arranquen de los labios nuevos versos;
roben miradas, roben noches,
piérdanse sin mapas ni reproches.

Hay pieles que despiertan primaveras
donde creíamos que era siempre invierno,
y manos que, sin prometer un para siempre,
nos hacen por un instante sentirnos eternos.

Roben el miedo, roben la calma,
dejen que un roce les incendie el alma.
Que a veces basta una descarga, un beso,
para que un encuentro se vuelva un regreso.

Así que roben, mientras puedan,
aquellos instantes que se niegan a quedarse;
esos que pasan sin pedir permiso
y que, al marcharse,
nos ayudan a encontrarnos.

Porque no todo lo que parte se ha perdido,
ni todo lo fugaz merece olvidarse;
hay encuentros que no vienen a quedarse,
sino a recordarnos el camino recorrido.

Hoy quería hablar sobre la mujer;
Pero tú mujer no eres un discurso, eres un poema.
Eres el cimiento sobre el cuál se edifica la vida,
incansable en tus tareas y ni en muerte abatida;
Tú mujer, tu voz siempre clara y honesta,
desmientes multitudes erguida en tu cresta;
Tú mujer eres la musa y eres el talento,
tu espada el amor y tu escudo el respeto;
Tierna guerrera de miles de encantos,
Matas con una sonrisa y avivas con tus llantos:
Tú que sobrevives lo insufrible y lo vuelves tú causa,
te levantas aún herida y luchas sin pausa;
Tú mujer que vives dentro de cada generación,
Pues son tus conquistas nuestra fuente de inspiración,
Tú mujer de pensamientos precisos y muecas coquetas,
que dejas una semilla hasta en la más difícil de tus nietas;
Tú mujer que por tú sensibilidad ilógica y auténtica sensatez,
haces imposible resumir tu belleza, magia y exquisitez;
Tú mujer de entrega completa y manos trabajadoras,
que reparten de las caricias las más conmovedoras;

Defensora de la igualdad, de la equidad y la justicia,
Dotada de capacidad, determinación y pericia;
A tí mujer
Humilde en las bendiciones y fuerte en las desgracias,
A tí mujer
Mil felicidades y un millón de gracias

I made peace with my shadow self,
with the part I once concealed in shame,
the silent fracture in my being,
the hollow grief without a name.

I sat with her in quiet stillness,
where shadowed truths and sorrow bind,
and let her speak in ancient language
etched beneath the conscious mind.

She did not ask that I transcend her,
nor reshape what I conceal,
only that I stand before her fully
and sanctify what I once refused to feel.

A esos hombres que sacan sonrisas
sin pedir permiso,
como si conocieran el idioma secreto
de lo que duele y lo que sana.

A esos que no hacen ruido,
pero dejan eco,
que llegan sin promesas
y elevan lo que aman.

A los que miran distinto,
como si vieran más allá del gesto,
y sostienen con presencia
lo que otros apenas nombran.

Celebro a esos hombres,
que no necesitan ser perfectos,
porque con su forma de ser
tu luz recobran.

Antes de ser fuego, fuiste una plegaria;
el oxígeno sagrado que a la flama alimenta,
el árbol generoso que da la leña necesaria.
Fuiste la lumbre enloquecida que el alma inventa.

Te encendí tantas veces en mi hoguera imaginaria,
porque antes de ser fuego fuiste una plegaria,
un anhelo de calor y una llama luminaria.

De esos susurros que gritan,
que recorren el cuerpo
y al alma agitan,
nacen incendios callados
de piel y de viento,
de latidos apresurados.

Se enredan en la mirada,
se esconden en el aliento,
como promesa no dicha,
como deseo despierto.

Y en ese instante suspendido,
donde el tiempo se olvida de andar,
todo lo que seremos y somos
se atreve, por fin, a temblar.

¡Qué cosas trae consigo este
loco mes de agosto! Desde
lluvias repentinas hasta
calores agobiantes, no se
deja predecir y ¡muestra
aires arrogantes!

Más, alimenta nuestra tierra
y los campos reverdecen, trae
consigo alegrías y momentos
que enloquecen. ¡Qué cosas
trae consigo, este loco mes
de agosto!

A tu vida decidí llegar
como tormenta:

Quise encender tu cielo,
llenarte de agua,
oxigenar tu tierra y
electrificar tu alma.

Por qué sabía que juntos
íbamos a remover el
aire, reverdecer la vida,
sacudir las nubes y
¡disfrutar la calma!

A mis hermanas les deseo uno de esos amores
que enflaquen: De esos que te llenan de
mariposas la barriga, te ocupan a besos la
boca y te abastecen de energía el alma;

Y es que cuando se tiene sed de alguien, ¡el
hambre es secundaria!

De pronto me visitas y, sin
aviso ni permiso, entras.
No me ofendo, te conozco
bien y te acepto como eres,
melancolía: como la flor
seca que de su vástago se
desprende para dar paso a
nueva vida. Tú, aún sin
vida, guardas la belleza
del recuerdo que traes
contigo, amiga mía, pero
lo que más me fascina de
ti, querida melancolía, es
que contigo puedo ser
celosa porque... ¡Eres mía,
sólo mía!

Te quiero por todo lo que no te
supieron querer: porque tu fuego al
justo enciende, al corrupto quema y al
cínico estorba.

Te quiero por tus fracasos: porque tus
victorias las compartiste siempre,
pero las derrotas las enfrentaste
sola.

Te quiero porque te quebraron: porque
los golpes nunca limaron tus asperezas
y dejaron con filo tus bordes.

Te quiero por lo vivido: por todo, por
cada momento, desde el más obscuro
hasta ¡el mejor de los mejores!